LES ANCIENS BUVANT
by Brett Rutherford
Si le monde se terminait,
ils ne le sauraient pas.
Haut sur le versant
d’une montagne sacrée,
six érudits mortels
se réunissent
dans le jardin d’un manoir.
Maître Liu a tout arrangé
pour atténuer la chaleur
du mois d’août.
Un paravent dissimule
l’éblouissement du soleil
et ombrage la table,
là où quatre amis
dégustent du vin froid,
que l’hôte verse
d’un drapeau antique.
Ma main fait
tourner le vase
décoré de figures bleues.
Gao, le haut fonctionnaire exilé,
arrive avec un livre interdit
qu’il tient près de son cœur.
Son neveu,
jeune et beau,
est trop habillé.
Il préfère faire une sieste
dans un vallon ombragé,
sans chapeau,
le col ouvert.
Un petit garçon,
un autre participant,
semble submergé
par la chaleur et l’ennui.
Celui-ci préfère jouer
avec son arc
et ses flèches,
ou regarder courir
les chevaux sauvages,
mais ici, le rythme lent
des vieillards rappelant
leurs poèmes,
et feuilletant les pages
pour trouver un dicton
confucéen —
elle doit suffire.
L’honneur c’est
d’être avec les sages.
Ma main fait
tourner le vase
décoré de figures bleues.
Un serviteur se penche
pour ajouter des charbons
à un brasero enflammé.
L’eau est ici
pour les théières brunes
d’argile yi xing.
Les murets
zigzaguent le bord
du domaine de Liu.
Des arbres surplombent
l’écran peint.
Leurs branches
sont identiques
à ce que l’artiste
y a peint.
Quelle audace
de placer une forêt peinte
devant une vraie!
Ma main fait
tourner le vase
décoré de figures bleues.
Dans le brouillard
de la montagne,
les sommets lointains,
et même le bord
d’un précipice voisin,
se perdent
dans la blancheur,
pâle comme de la porcelaine.
Tout est au premier plan,
et une main tendue
pourrait toucher la glaçure froide,
traçant la courbe
des limites de l’existence.
Figés une fois
et figés pour toujours,
les vieillards débattent
des mérites
des styles poétiques.
Ils délibèrent
sur la question de savoir
si les objets sont permanents
ou s’ils s’effacent
vers le néant.
Vin frais,
thé chaud,
la montée et la chute des tons
d’une chanson mémorable;
étouffé,
le faible rugissement
des eaux qui tombent
calligraphie
appelée de rien
pour tomber
sur une page blanche.
Ma main fait
tourner le vase
décoré de figures bleues.
La journée est trop chaude
pour toute autre diversion.
Le monde se terminerait
si les yeux cherchaient
profondément
dans la brume plus dense.
Il y a un éblouissement jaune,
moucheté de moucherons.
Deux papillons y planent.
Ils sont en apesanteur,
immobiles
et terrifiés.
Quelle est cette tache
sur la blancheur pure:
le soleil brûlant
qui a envie de se montrer?
une ville lointaine
en feu, envahie?
le cri
qui explose
d’un atome fendu?
Gao, apportez-moi le livre!
Soyez rapide,
mon amie.
Trouvez la bonne page,
les mots à lire,
les noms
des dieux —
si les dieux existent —
que nous devons invoquer.
Ici,
dans la clarté du thé,
mille ans de sagesse
adhèrent.
Si longues sont les après-midis,
si courtes sont les nuits
d’août,
rongées par les insectes.
Ici,
ils sont tous en sécurité:
érudits, neveu,
garçon et serviteur.
Ma main fait
tourner le vase
décoré de figures bleues.
Les Anciens buvant.
Ils n’ont pas à craindre
la fin du monde.
[Un vase peint à la main en bleu et blanc représente des
érudits dans un Jardin. Derrière quatre érudits assis, un paravent peint les
protège du soleil et du vent. Les arbres peints à l’écran sont les mêmes que
ceux qui les entourent. Tout est au premier plan – aucun paysage lointain n’est
visible, comme si la scène était entourée de brouillard. Sous la glaçure du
vase, un grand espace ouvert a une légère fonte jaune, et le peintre de vase a
dessiné de petites taches de poussière autour du bord de la lueur mystérieuse,
et a placé deux papillons qui y planent. Ce qui ressemble à un défaut de
couleur de l’argile semble intentionnel, et on nous demande d’expliquer sa
cause, et pourquoi les savants semblent suspendus au premier plan.]
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